Vazante

Vagem

2012-02-20T16:24:00.000-08:00

Houve um tempo em que eu tinha medo,
quando a noite profunda e escura,
alta demais,
mergulhava fundo minhas entranhas
inquirindo sobre erros passados,
os quais, somente hoje,
vejo com a sua aproximação tátil,
requerendo explicações.

Eu lembro que eu me encolhia mais,
e com isso mais a noite me possuía.

E durante o dia eu me abria tanto ao sol,
que ele me esquentava a mais tola intimidade.

E foi por me abrir assim,
que eu me explodi,
meus diafrágmas,
e pairo seca flor,
arrebentada pelas sementes que a devoraram.

Francisco Vieira
20/02/2012

Imagem disponível em http://ow.ly/9bteO em 20/02/2012

Antares

2012-01-02T13:06:00.000-08:00

Eu desejei o corpo,
nas suas proporções e limites definidos,
aquela pele que exudava musculatura,
açúcar queimado,
eu tive o corpo,
e com que gozo,
com que fogo que não se consumia
nem apagava,
e qual foi minha surpresa?

Debaixo,
bem debaixo daquela pele,
sob a camada mais mole de colágeno,
lá,
lá sim, meu corpo se esquartejou
num momento,
e vagou
aos pedaços
na corrente sanguínea,
enquanto meu coração experimentou
bater morto.

Francisco Vieira
02/01/2012

Imagem disponível em http://oquintoelemento.com/site/?p=679 em 02/01/2012

Caim

2011-12-29T14:13:00.000-08:00

Eu posso me sentir desnudo na sua frente. Pode ser que eu me sinta tão gelatinosamente frágil e "vulnerável" (Isabelle D'Avila), tão à merce da sua misericórdia inexistente, que eu acredito que você poderá com certeza me violentar, agressivamente, com suas atitudes e agressões verbais e físicas, que posso mal interpretar como sensualidade e então, minha frágil constituição psíquica pode não saber lidar com essa carga de excitação. Minhas vísceras doem. É o carinho que você me dá. Eu não tenho mais que quatro anos. Eu vou procurar relacionar-me com homens violentos como meu pai. Seja eu homem ou mulher.

Na Praia do José Menino, em Santos/SP, durante essa tarde que tarda cair.

Francisco Vieira
29/12/2011

Foto disponível em http://pt.wikipedia.org/wiki/O_Grito em 29/12/2011

Distorções e Torções

2011-09-21T18:51:00.000-07:00

Escuta aqui,
eu cheguei,
não tinha patavinas
de acontecer nada daquilo
que o ócio pudesse
me fazer regurgitar
no meio daquela explosão
que se chama,

quando o baile começa
e as mariposas estão se bailando
em torno dos fachos
e chega a orquestra,
instrumentos na mão:

vai começar o Alvorecer?

Francisco Vieira
21/09/2011

Imagem disponível em http://tinyurl.com/3lkh7qt em 2l/09/2011

Suspiro

2011-08-31T16:05:00.000-07:00

Óh vento intruso,
que segues forçando portas,
maçanetas,
onde está o dia em que tu
cessarás
de soprar
insistentemente
as coisas todas
que eu não consigo reter?

Francisco Vieira
31/08/2011

Imagem disponível em http://tinyurl.com/6eus7az em 31/08/2011

Caramelo

2011-08-31T15:55:00.000-07:00

“O mito é o nada que é tudo”
Fernando

Eu posso estar morto.

E pode ser que esta suposta vida,
seja apenas a alucinação momentânea,
vivida no tempo que eu quiser,
resultado de uma pane elétrica,
causada no meu cérebro,
antes dele morrer.

Pode ser que nada disso seja realidade.
Pode ser que eu apague sem um fim aparente,
um fim que comunicasse,
pois pode ser que eu cometa o deslize
de não imaginar um fim,
dentro do tempo inexistente de uma faísca.

Tudo é essa viagem.

Francisco Vieira
31/08/2011

Imagem disponível em http://tinyurl.com/4ykc4ph em 31/08/2011

#

2011-08-21T11:17:00.001-07:00

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Sabe que eu tenho medo?
daquelas horas vagas onde se estende
feito lençol pesado e puído
o silêncio que transborda tudo.

Quando então em nossa intimidade
nós dois, eu e tu, demônio, quando
então o deserto enorme onde vivemos
nos desencontrando
fica pequeno, e nós temos a oportunidade
de olhar
frente a frente nos nossos olhos uns dos outros.

Minha angústia de sempre,
é a dúvida se vou te vencer esta vez,
inda mais ultimamente onde venho
desesperadamente
entendendo que tu sempre te deixas vencer.

Esse desespero que observas,
naturalmente na maior facilidade,
nasce da dúvida entretanta de que
muita maldade eu vejo em ti
não exista realmente no teu coração.

Que inclusive não é assim
tão duro nem pesado teu olhar,
nem tão hostil a postura,
então assim enquanto eu vou parando,
para respirar.

Para que eu quisesse sentar
no chão,
para que eu quisesse descansar,
e talvez chorar,
por tanta energia gasta
num engano tão convincente.

Francisco Vieira
21/08/2011

Danos, Panos, Manos

2011-08-17T15:26:00.001-07:00

O óleo se escorrre
da tua face
no momento em que eu mais preciso dela,
do seu olhar,
da certeza erigida
na visão exata que imagino ser
sem a gordura que pinga das dobras da tua cara.

Pau de ferro, bem-te-vi,
faca-cega, lima, peru - brucutu:
“a imagem do cruzeiro resplandece” no centro do cemitério
- por sobre onde a pomba pisa.
Onde ali ela defeca.
E voa,
para fins mais
imprevisíveis.

Francisco Vieira

17/08/2011

Imagem disponível em http://tinyurl.com/3u4uzbt em 17/08/2011

Cadeias

2011-07-27T15:50:00.000-07:00

Cadeias

Eu sou completamente enclausurado:
o amplo céu me enlaça com fitas de vento,
coloridas, ao capricho da incidência da luz.
Também acordo, enquanto os pássaros entoam a sinfonia
do alvorecer, saúdam o dia, lembrando que são felizes.
Desafino entre a exata distância afora o contato da pedra com o vento
que a lambe...
eu não posso imaginar ser livre, porque as ameaças de alegrias
e prazeres no fim do dia, no clímax do sol declinando, entardecendo.
Torno-me mais preso ainda, atado pelas mais abscônditas fímbrias,
por essa incerteza que certamente invade meu espaço antes povoado pela luz.
Envolvo-me então de seres alados
que protegem e estreitam um pouco mais
as cordas nos limites da minha existência.

Não meu irmão, Deus o livre de ser livre...

Francisco Vieira
27/07/2011

Disponível em http://tinyurl.com/3obg7jl em 28/07/2011

Projeto A

2011-07-20T19:08:00.000-07:00

Talvez amanhã eu decida quem sou,
se por acaso não me distrair
correndo no campo de camomila,
deitado na sombra,
escalando uma cachoeira,
nu,
bebendo vento, bebendo água.

Pode ser que eu saiba definir-me amanhã,
não por puro clichê, que é uma convenção,
- enquando estiver pulando, eu e um cão,
um periquito, uma eventualidade,
enquanto o arco íris se exibe,
enquanto a pedra molha,
se eriçam pelos e ereções.

De qualquer maneira, continuemos
nosso incerto colóquio amanhã,
porque naquela flor,
que o beija-flor deseja,
já brotou líquida a doçura
que atrai borboletas,
abelhas e tanta alegoria!

De qualquer maneira, não sei
ceder ao teu desejo de me conhecer,
mesmo quando afirmas me conhecer,
porque nem mesmo posso validar
o teu conhecimento sobre mim.
E quando explicas tuas razões,
varrem pesadas nuvens
o frio vento da tristeza,
que sopra a boca torta da decepção,
no meu mundo cheio de espontaneidade.

Então, não tente dizer
no lugar onde eu não digo
a verdade sobre mim.
Ela não existe:
é construída dia a dia.
Deixe eu repousar na minha
desabedoria.

Francisco Vieira
20/07/2011

Imagem disponível em http://tinyurl.com/3m3nxv7 em 20/07/2011

Feitio de Oração

2011-07-20T19:03:00.001-07:00

Benditos vós, que vos expressais por palavras,
que fizeram, do som, uso para articular pensamento,
que conseguis comunicar vosso mais profundo e pequeno medo.

Vós, que tendes vos esmerado em buscar a mais preciosa expressão,
que vos contendes de ansiedade enquanto a pedra bruta vai tomando forma,
brilhando, sem a menor mácula aparente...

regozijai-vos que vos surpreendeis com a entrada súbita da brisa,
trazendo um aroma refrescante de folha úmida,
e podeis falar sobre isso, com a exatidão de um aprendiz.

O que era antes disso, antes de poderdes desenhar assim,
a nível de lousa neuronial, da maneira mais clara e lúcida,
os desenhos das sutilezas de sentimentos inerentes a vós...?

Porque assim sois, transformados, de bestas comuns,
que apenas grunhiam sentimentos óbvios e sem fundamento,
em Homens leves, tão leves quanto as imagens que podem criar,
compondo-as com palavras.

Paragens azulíneas transparentes, flutuantes,
como fumaça moldada qual argamassa fosca,
pairam azuis gasofilácias, e se espalham com um sopro!

Benditos vós que comunicais exageradamente vossos sonhos,
que abris aos ventos vossos anseios nos corações descontidos,
vós que sois honestos e que alimentais a verdade a qualquer preço!

Francisco Vieira
18/07/2011

Imagem disponível em http://tinyurl.com/3w5hbf6 em 18/07/2011

Balé Sensorial

2011-07-07T17:42:00.001-07:00

Aprendi uma saudade,
que vem num impulso de onda,
e retorna toda salpicada de espuma,
para então recomeçar um novo ciclo...

assim como a tristeza sonolenta do fim de tarde
queda muda no silêncio da noite,
é uma saudade que dorme na certeza
de que outra aurora trarás quando retornares...

longe daquela saudade aterradora
que não conhece companhia,
e que se fixa na ilusão
de que, junto com o outro, ela desaparece!

Mas não a tua presença!

Pois que quando comigo, juntos,
esclarecendo desejos e elogios,
falando baixo, no lábio do outro,
funde-se em meu coração uma energia

cálida, quase como um magma
preenchendo uma fenda na rocha fria,
a tua presença que percebo por todos
os sentidos, me superpreenchendo...

uma saudade que eu gosto de sentir,
porque é supérflua, é desnecessária,
porque me faz pensar em ti,
e porque gosto de pensar em ti.

Francisco Vieira
08/07/2011

Imagem disponível em http://tinyurl.com/3kaeoaw em 08/07/2011

Diário de bordo

2011-07-07T08:51:00.000-07:00

Pleno

Não há nada que eu escute mais
do que o que é dito diretamente aos meus olhos,
olhados pelos olhos teus.

Quando o som que ouço
ao murmurares “eu te amo!”
de maneira tão simples e aberta,
é um objeto ínfimo
na disposição dos móveis e complementos
da sinceridade e da honestidade
desse olhar.

Na verdade é essa a casa onde eu moro,
aquela que vislumbro a partir do que vês de mim.

Não há dependência nossa, ambas,
da existência dessa casa morna, acolchoada,
mas assim que chegamos lá, ela, se materializam,
mutuamente, e assim nos deixamos ficar
simplesmente conversando,
pelo olhar, lendo os lábios, o som desligado.

Esta é uma ilha
que conquistamos além do frêmito
e do choque do encontro, por onde nadamos,
braçadas e respiração profundas,
nossos corpos se esforçando e se empurrando contra o outro.

Um momento de descanso
dentro de um momento de prazer.

Uma fatia de felicidade.

Francisco Vieira
07/07/2011

Imagem disponível em http://tinyurl.com/6ga3gzc em 07/07/2011

Sombra

2011-07-06T20:19:00.001-07:00

Seja bem-vindo você que não me vê,
que esconde meu rosto por trás às sombras,
aos arvoredos noturnos enegrecidos pela noite,
mas que buscam a claridade se enraizando
fora de terra, dessa vez:
por entre a claridade dócil da lua cheia.

Você, que me vislumbra nos becos, nas dobras,
com os olhos súplices, desesperado,
quando por ventura algum relâmpago vem me nascer.

É que quando nos sonhos profundos, quando então
temos a chance de nos relacionarmos mais de perto,
quando enfim você vem a meu encontro
e vomita o alimento azedo que me sustenta,
é que eu tenho a oportunidade de dizer-lhe
que minha maior intenção sempre foi parecer com você,
e que minha maior decepção foi você ter se tornado
a pessoa que mais se parece comigo.

Enojado, mal posso disfarçar minha repugnância...
e busco junto ao calor dos fogos-fátuos meu abrigo,
o descanso para a minha cabeça que nunca se consome em fogo.

E essa ilusão de me esconder,
é um véu sobre a verdade,
sob onde quem se esconde sou eu.

Francisco Vieira
07/07/2011

Imagem disponível em http://tinyurl.com/6eus7az em 07/07/2011

Circuitos Elétricos

2011-07-01T16:02:00.001-07:00

A você, amigão!

O meu corpo me ruge com uma excitação lasciva,
como se fosse uma besta, à qual eu devesse dar rumo,
que fala nos meus diálogos mais íntimos,
que me clama nos mais íntimos descansos,
nos suspiros, espreguiçando, esticando, bocejando...

eu que converso assim, abertamente, sem nenhum limite,
entre meus diversos diálogos, bailarinamente,
inclusive nas pausas que se coincidem num silêncio profundo...

eu que caio, em mim, e me resgato antes do encontro
no chão,
em mim eu me lanço abaixo e me alcanço
e acho em mim mesmo a exaustão das minhas energias
brincando.

Mas esse diálogo cessa quando próximo do teu corpo.
Eles conversam numa linguagem muda e toda sensitiva
que desconheço, toda cheia de reações e aproximações,
e se queimam e se ardem como fogo e oxigênio
onde nossos corpos, como lenhas contorcidas e grudadas,
são a base do nosso encontro onde ardemos nossas almas...

é quando então nos cristalizamos no meio líquido do mel,
lá juntinhos, transformando, sentindo-nos trincar em açúcar,
dentro da nossa respiração onde inspiramos o outro até o coração.

Eu calo no teu corpo.

Francisco Vieira
01/07/2011

Imagem disponível em http://tinyurl.com/6xtv573 em 01/07/2011

Luxo

2011-06-15T19:48:00.000-07:00

Por que a ausência me termina num sopro de vela?
Que lágrima me escorre que não vejo aqui?
Onde o bálsamo me permite, seja eu o mais reparado?

Enquanto o sol houver de secar as cascas das sementes,
enquanto elas incham mais, fazendo-as explodirem,
se invadindo no espaço das futuras árvores,
ocupando seu lugar de direito, eu estarei muito bem.

Francisco Vieira
15/06/2011

Imagem disponível em http://tinyurl.com/3t5u3xo dia 15/06/2011

Água Marinha

2011-06-10T15:46:00.000-07:00

Eu tenho um luxo em mim
que se escorre feito mel,
pelos meus pelos nas pernas,
entre os dedos que é pregando no chão
que se anda impreciso sobre o doce.

É porque os contornos marinhos nas praias
de um vento soprado úmido, salgado,
no pôr do sol que se espreguiça
sentado e deitando nas areias e conchas,
são perfeitos e movimentados, como que brilhassem.

É igual à rocha, que escorre lisa, no maior prazer,
nas praias onde ousam colocar-lhes as pontas,
cuja vida é a festa da luz, do calor, da espuma, do frio,
e um beijo frequente e perene da brisa que se sopra...

Esse é o luxo que se encanta em mim nu,
na praia no sol num beijo de luz,
entre aquela excitação de sentidos
e o mais nada, nada do eu que pudesse prover.

É porque é um contorno de formas sutis,
daqueles morros do sol poente, azulando-marinho,
na areia onde aí somente eu posso me recolher,
- eu que estive exposto durante todo o dia de luz -
apenas nas radiações simpáticas do argênteo.

Francisco José
10/06/2011

Imagem disponível em http://tinyurl.com/6ezljqm em 10/06/2011

Luz e Treva

2011-06-09T07:29:00.000-07:00

“Ela é de Capricórnio, eu sou de Libra
eu sou o Oxalá velho, ela é Inhansã
a mim me enerva o ardor com que ela vibra”

Vinícius de Moraes

Ficas aí agora, onde te vejo assim,
em contorno e cor e luz, e surpresa,
agora que te olho nos olhos.
Nunca passou-te pela cabeça que tens
pudesse eu um dia enxergar-te?
Esse ser fétido e cheio de feridas,
de boca medonha, onde nunca houvesse
outra expressão senão o deboche?
Enquanto tu estás assim tão visível,
eu estou aqui no mais prazer:
sentir o meu corpo é sentir dor também,
porém eu acredito mais na próxima alegria.

- Nauseabundo!

Eu?
Apenas pelo motivo intrínseco
de que estou no meu pleno habitat,
com a minha própria excitação,
aquela que invejas no mais profundo horror,
porque não dá conta da sua e de
nenhuma outra

- Vilipendioso!

Cala teu sorriso, ele é hostil!
Não vou comunicar-me no teu linguajar:
tu não comandas minhas maneiras de agir,
estás a um canto, em mim, separado,
e que enquanto ficar aí parado, serás
humilhado, desprezado, odiado,
a ti somente,
porque eu estarei simplesmente feliz.

- Meliante!

É que tu te alimentavas da minha felicidade,
exatamente no ponto onde ela surgia pura
e cristalina,
porque foras plantado tão cedo, parasita,
no mais profundo pelo do animal,
onde te insurgiste nas minhas construções,
nas minhas bases, donde extraías minhas alegrias,
mas onde não estás mais, percebe:
não, ainda não me livrei de ti, cala-te outro,
tenho essa certeza, querido demônio,
porque és pior que o Diabo que logo faz e diz,
e vocês se nascem na nossa construção, cupins,
mas agora te proporciono o devido expurgo:
fica aí!

E fenecerás!
Posto que quase nunca vou te proporcionar a visão
de nenhuma dor, posto que não mais estás em mim,
tu morrerás de fome, inseto,
eu não mais sofrerei pelo motivo agora pouco
de ser feliz e tranquilo.
Tu te alimentavas daquela minha
diarréia emotiva.

Francisco José
09/06/2011

Imagem disponível em http://tinyurl.com/3faroxf em 09/06/2011

Luz

2011-06-08T18:34:00.001-07:00

- Matar baratas, como bem poderia ter dito Clarisse,
é a maneira mais simples e mais completa
de se experienciar a própria essência erótica
do assassinato, numa sua completa mística.

Mas qual, devolveria a própria Clarice,
é que você não teve a sorte de viver
para ver a era, mágica, em que as comidinhas
são vendidas com uns veneninhos
que as matam em sua necessidade primária
- a de comer.

Talvez qual, respondesse ainda Mourice,
que tal morte perpetrada assim,
nas pedras gélidas das escadas das catedrais,
chega a ser santa, santificada,
porque feita com o intuito muito perverso
de assassinar aquilo que lhe era um mal,
e a todo resto do mundo,
podia ser usada essa arma: o poder
-não importava ela fosse um ser vivo.

Responderia ainda, aquele que nome não deve ter,
que as mortes, todas, deveriam ser sequestradas
dos seus algozes que as pregam como um fim:
é exatamente o começo de um não saber, infinito.

Francisco José
08/06/2011

Imagem disponível em http://tinyurl.com/4y256xc em 08/06/2011

Tutankamon

2011-06-05T05:58:00.001-07:00

Depois que a serpente esfriou o seu metal,
brotaram-lhe filhotes cíclopes que povoaram
seu arredores.

Coisa mais simples, brotar da casca, ávido,
descer da mesma, fincar num chão mais longe
sua bandeira,
e daquele chão fazer a sua morada,
e a dos seus, e dos seus.

Francisco José
05/06/2011

Imagem disponível em http://tinyurl.com/3zkawvs em 05/06/2011

Desejo

2011-06-03T17:03:00.000-07:00

Eu quero aquela poesia
escondida nos pavios das velas,
a que vem a tona na luz da chama,
e que sobe sumindo, na noite escura,
num fio de fumaça, que logo se expira.

Francisco Vieira
03/06/11

Imagem disponível em http://tinyurl.com/3usyfdk 03/06/11

As Rosas Não Falam

2011-06-02T06:57:00.000-07:00

Estou voando profundamente
pelas imensidões abismais do desconhecido,
porque estas viagens me proporcionam conhecimentos.
A visão de particularidades, antes impossíveis de se imaginar,
me absolve de toda ignorância, naquele exato momento,
mas somente dentro dele,
porque o conhecimento é uma faísca
da qual guardamos apenas
uma opaca lembrança.

Francisco Vieira
02/06/11

Imagem disponível em http://tinyurl.com/3jvms43 02/06/11

Samba de Viola

2011-06-01T18:37:00.000-07:00

Mexer com palavras é preciso ser mágico:
tanto no cumprimento, quanto na largura,
resultando numa equação perfeita.
Isso tudo senão em meio de uma sinfonia exubélica
que tocasse Strauss, e Stravinsky,
entrecortados e simultaneamente
à aquarela de Ary Barroso.
Potenciamente enlouquecidos,
como o Universo, seus pedaços de buracos negros,
a engolir a realidade.
Felizes os ouvidos que os escutassem, um a um.

Tan tan tan tan!

Francisco Vieira
01/06/11

Até pararem de tocar os violinos

2011-05-13T14:55:00.001-07:00

Doce o encontro do beijo e o desejo,
dados pelo simples, pura atração,
vertendo ânsia magnética dos olhos entre si
e quando se entregam,
ah, explosão.

Uma onda fina e perene me liga a garganta a minha própria medula,
fazendo estalar, no céu da boca,
me explodindo o crânio em nano partículas
que por um momento se distanciam e então
voltam a ser osso, novamente, numa nova inspiração.

Até pararem de tocar os violinos.

Francisco Vieira
13/05/11

Imagem disponível em http://tinyurl.com/6ghvznn em 13/05/11

Parágola

2011-05-11T18:42:00.000-07:00

"Slanted eyes meet a new sunrise
A race of bodies small in size"
Siouxsie and the Banshees

Ás vezes eu falo entre as minhas próprias falas,
entregando o rio que de mim não deságua,
que se estabelece de maneira insegura nas margens,
que se extrapolem ainda assim das minhas mal arranjadas paredes,
que não têm limites, que não se contém, que vai se perder.

E qual, não me contive a alegria,
descobrir que ao dar-se ao nada,
passado o primeiro momento de susto da queda,
é poder ocupar um lugar melhor e mais amplo, e mais profundo.

Francisco Vieira
11/05/11

Imagem disponível em http://tinyurl.com/5rnmfr3 em 11/05/11

O Poeta no Monte Sinai

2011-05-06T18:05:00.001-07:00

Eu tenho nenhuma frase minha com um único e pobre significado
que lhe atribuir se possa,
na laje de um sentimento que se embasa na barriga,
extrapolando os limites que o ventre possa colocar
contra esta respiração forte que o expande:
num espirro em que o sujeito se dá a luz às entranhas,
que lhe engole de volta, num ciclo que lhe era antes de ser:
sorver profundamente a atemporalidade
daquele exterior que não me pertence,
numa força que veio lá de dentro do próprio ventre.

Por isso eu falo com tanta propriedade!
Meus cálculos se insinergem por aí, se arrumando, acomodando,
até que se acalmem e se as ondas se vão
deixando plácido o lago, límpida a face,
congelando o fio do aço que vai moer, finamente,
a ideia transmitida pelas palavras ditas no papel.

Enquanto o machado se prepara para o golpe final,
o toque da pluma atraída pela eletricidade negativa da pele,
derruba o ataque, reconstrói a atitude.

Francisco Vieira
06/05/11

Imagem disponível em http://tinyurl.com/6btd2l8 em 06/05/11

Anis

2011-04-10T07:27:00.000-07:00

Se houvesse uma superfície sensível ao movimento, e que desse espaço de papel limpo à minha letra, assim que ela se escrevesse, que pudesse perceber as oscilações na minha velocidade, e respeitasse esse tempo, parando, seguindo, a minha caligrafia seria perfeita na escrita dessa carta de amor. Porque o sentido que imprimo na minha caneta, inclusive a pressão, o estremecimento por dentro do controle da mão, hesitação, excitação, são o que dizem estas poucas letras: estou te amando. Não que amanhã não vá continuar te amando... um ponto de vista estratégico, monitorado e pretensamente enganadíssimo perante a espera de uma vitória certa. Que se espatifará pelo chão, tão logo confrontada. Sou eu assim, perante você: um herói que custa manter suas conchas contra seu corpo geléico, de pé, sustentado pela força desse amor, que enfrenta-o da mesma altura. Ainda que. (Aqui uma pincelada à Van Gogh.) Ainda que eu falasse com as rosas, não falava com nada tão meigo quanto você.

Francisco Vieira
10/04/11

Imagem disponível em http://tinyurl.com/3kccfco em 10/04/11

Proteção

2011-04-09T11:07:00.000-07:00

Cheiro de sabonete amolecido no cocho.
Alguém banha o corpo nas redondezas.
Um corpo completamente entregue nu, à água que lhe escorre.
Aqui estou, e o banho já está no fim, e o escorrer da água cessando,
revela que ele já absorveu tanto, e está tão limpo,
que pode terminar tanta cessão de prazer.
A toalha desliza surda pelo corpo úmido,
não ouve o som do atrito contra esse corpo,
contemplativa que está ante a maciez desta pele.
A tolha pendurada no seu cabide, arrumada,
completamente encharcada de tanto líquido
daquele corpo honesto, morno, cujas intimidades ela conheceu,
se entrega ao peso da saciedade que se abate sobre seu corpo.
Fechado, úmido, nebuloso, escuro, deliciosamente cheiroso,
o banheiro é fechado, lacrado, com toda aquela sensualidade
lá dentro.

Francisco Vieira
09/04/11

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Nain

2011-04-06T18:47:00.000-07:00

Há demônios que não são meus,
eu os trago parasitas que os recebi de criança,
e é preciso que eu os mate, se não quiserem me abandonar,
para que possam chegar meus próprios elementais
que seriam de longe muito melhores.

(A turmalina gira sua translação de 12 graus,
os unicórnios nus vêm receber a nova luz, que se abre.)

Foi preciso que eu deixasse a luz entrar em mim,
para que eu visse claramente as trevas mais distantes.

Francisco Vieira
06/04/11

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Presença Perdida

2011-04-04T13:27:00.001-07:00

Cheirei a camisa, não tinha seu cheiro.
Parte de mim queria-o, até que para maldizê-lo.
Você foi e nem a doçura dos seus olhos eu quis guardar,
nem o aconchego forte nos seus braços, dos abraços
duradouros, mornos, suaves seu lábios premendo os meus.
Aquele teu cheiro de roupa limpa, de coisa boa,
que eu procurava tanto sorver, quando me faltava teu hálito.

A camisa não tinha teu cheiro, nem essa lembrança toda.
Até que para maldizer tua presença, antes precisava lembrar.
Houve um momento em que eu realmente me entreguei,
quando quedei sobre teu ombro, na tua roupa limpa, clara,
e respirei, vagarosa e profundamente, teu cheiro de bondade.
Aquele teu cheiro de alma limpa, de índole boa,
que eu procuro tanto achar, quando me falta o que inspirar.

Francisco Vieira
04/04/11

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Algodões de Mármore

2011-03-30T07:32:00.001-07:00

Ao Rafael Valim

Eu vivo livre pela vida até achar alguém que me cative.
Tomara que não tente me segurar, para que eu volte outras vezes...

(Tomara que eu rompa as fronteiras da loucura, num espirro de luz açucarada,
fazer fios na paisagem além que agora eu alcanço,
e retornar para o centro mais profundo de mim,
agora um pouco mais expandido, aveludado,
onde eu posso gozar de mais conforto e segurança.
E doçura.)

Francisco Vieira
30/03/11

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Encruzilhada (Peça para piano)

2011-03-27T17:10:00.000-07:00

Aos meus amigos da Bioenergética

Eu quero a alma das rosas para me encantar,

aquelas que suspiram em plenitude,

depois de enfeitar, desafiando a luz, a dar-lhe cor,

depois de surgir do caule verde, espinhoso,

numa manhã em que o sol se espreguiçasse rosa,

e as gotas epifitamente penduradas nos gomos

do cálice se rompendo, na força da cor, que emergia na luz,

toda ela se escapando, feita de carne, em pétalas.

Francisco Vieira

27/03/11

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Umidade

2011-03-03T06:49:00.001-08:00

Aguardamos o seu contato.
Na caverna mais escura, na mata tépida,
sob uma chuva finíssima, oleosa,
com os dedos cravados no deszelo:
a apavorante figura que cresce na parede
é a minha sombra rusticamente projetada,
bruxuleando no fundo do côncavo na rocha.
E eu descobri.

Diante de tal verdade impressa na minha carne,
que mais posso fazer aqui, só por diversão?
Por baixo do poço há de a água fluir, surgindo
das entranhas cheias da terra que transborda,
não se contem e extravasa, mililitricamente ocupando a superfície.

Francisco Vieira
03/03/11

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Adeus

2011-03-02T19:55:00.000-08:00

Adeus

A
Daniel Bezerra Gomes

Eu sentado sobre a pedra no caminho que nos surgiu,
durante a nossa caminhada, para que me amparasse,
do tapa de te ouvir dizer a própria boca o “Fica!”
porque não me queres mais, peso que me tornei a ti.

São lágrimas com areia de rio que eu choro doidamente,
que me escorrem pelo colo erodido, assoreado,
que não se calam impulsionadas com a pressão
de um grito que não pode nem quer se calar,
mas que também não vem à tona,
nascido no fundo do ventre do ser côncavo, de vazio,
desprovido de pele, gelatina escorrendo sobre a pedra.

Mas ainda há de passar um beija-flor
e provar, levando consigo,
do doce açúcar em que me derreti.

Francisco Vieira
02/03/11

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Sinovial

2011-02-24T10:08:00.001-08:00

As pessoas algumas tem uns mistérios,
mistérios nem sempre sabidos, nem sempre descobertos,
mas para os quais não encontram ação possível remediadora,
nenhuma medida que possa responder às perguntas,
gritadas no silêncio,
e tornar isso público é uma nota a mais na malevolência.

Os pássaros entrechocam-se, às vezes, em pleno vôo
e saem, tontos pelo encontro tropeçado, no ar,
desbarrancado, sofista, elegante.

As pessoas, somos tristes, puras perguntas carnais
andando pelos acostamentos, sangrando,
esperando o caminhão que virá na mesma velocidade contrária,
como resposta definitiva a velocidade angustiada
da sua pergunta.

As pessoas tendem a uma visão mais segura da coisa,
quando descobrem na morte a oportunidade para viver de outra maneira.
Mesmo que isso quebre ovos, e ossos, e moa as cartilagens, dói.
A separação do que é nefasto entre o que é íntegro.

Francisco Vieira
24/02/11

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Fala do mestre sobre a pedra

2011-02-23T19:12:00.001-08:00

Enfim alguém pode dizer mesmo que
viu o outro feliz quando, o adulto de hoje,
enternecido, cheio de compaixão e amor,
acolhe a solidão daquela criança que ele foi,
dando a ela, finalmente, o lugar merecido
entre os braços seguros que a amam.

Francisco Vieira
23/02/11

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I’m the Passenger

2011-02-23T18:52:00.000-08:00

Está acontecendo alguma coisa atrás de mim,
e eu sinto que posso ser atingido, a qualquer momento,
embora uma voz, muito grave, assertiva, afirme
que não.

Mas é que escuto risadas, que podem ser de mim,
do meu jeito de ter lidado com as coisas,
sentimentos guardados, e agora libertados,
porque se sentiram vencedores, na sua pobre
vigilância, recompensada, com a visão de um deslize,
embora a voz declare que não.

-mas aquela visão seria com a qual estamparia,
meu álbum nas tuas memórias,
e colocado na tua mais esquecida prateleira,
depois de outros retratos horrorosos,
e a voz me desmente mais uma vez.

Sim, eu sei, eu sigo adiante,
e nem o medo de que possa ficar, inclusive,
sem os vossos olhos que me desvêem,
porque eram os únicos que eu via até então,
e os quais declinara ver, antes nenhuns,
e fui em busca da minha cegueira definitiva.

Sim, eu respondo à voz, porque me deseja,
vamos, porque no fundo eu sei,
pois essa voz, muito grave, assertiva, afirma,
- isso é um desejo secreto e guardado –
nada disso pode estar acontecendo,
naquilo que ficou para trás de mim,
um personagem que não mais cabia em mim.

E a voz diz ainda que a imagem da fotografia
foi um requinte de perspicácia
- como não concordar?

Francisco Vieira
23/02/11

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Ode Vox

2011-02-19T13:12:00.000-08:00

As lógicas errantes das nossas discussões
eram infundadas e delirantes,
porque discutíamos sobre coisas que não víamos.

Era impossível assistir a mesma lógica,
por ti descrita, na paisagem que eu observava...
porque enquanto olhavas para cá,
eu olhava para lá.

Não que alguém de nós precise pagar sozinho
o peso de carregar o fim,
a aridez que se abate de repente sobre as orquídeas,
e as rosas, e as deixa tão cinzas, finas,
quanto as que se ameaçam abater sobre nossos corações.

Não é justo que um seja declarado culpado
da nossa culpa em comum

- mesmo porque o peso de ser culpado
será tão pesado quanto o peso
de ter sido injustiçado, em algum ponto.

Francisco Vieira
19/02/11

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Fábula VCXII

2011-02-15T16:14:00.000-08:00

Eu abandonei tua casa pelas portas do fundo,
como um ladrão, fugitivo que era da tua força de comando,
que dormia atrás da porta da frente.

E foi uma lufada de brisa doce, úmida e fria
que despertou o carrasco de que o rato, que ele mantinha,
havia buscado as paragens escuras e sombrias da noite.

E quanto luminosos para o fugitivo errante,
pulmões cheios de esperança,
pareceram aqueles caminhos desconhecidos, excitantes!

Na porta dos fundos, sob a luz pálida e mágica, olha o raptor,
pela imensidão das árvores que cegavam qualquer luz na escuridão,
debruçado sob o peitoril da própria covardia por sair...

Francisco Vieira
15/02/11

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Dropp

2011-02-14T17:16:00.000-08:00

A nuvem escura que chegou a estacionar
por sobre o meu telhado,
já vai embora de mãos dadas com a brisa,
que insinuou-se, constantemente, lhe fazendo a corte.

A nova luz que chega, seja bem-vinda!

Francisco Vieira
14/02/11

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Vida I

2011-02-12T05:38:00.001-08:00

A Ana Carolina Ferreira

Eu queria outra vida:
uma vida angustiada, lutada, sofrida, dramática,
trocada por outra cheia de felicidade,
que os outros fossem raros momentos,
e sempre houvesse a alegria constante de
uma solução completa para cada dificuldade de antes...

uma vida que sempre tivesse sido toda planejada para o feliz,
toda construída por sobre momentos felizes e tijolos de ouro,
com cores por todos os lados, maciez, fluidez, qualidade, amor...
onde você pode ter a experiência mística de olhar a possibilidade
de múltiplas formas, ver outros sentimentos possíveis, escolher,
e então depois chorar profundamente, mas por felicidade...

Francisco Vieira
12/02/11

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Nó na Madeira

2011-02-11T13:46:00.001-08:00

A João Nogueira e Ataulfo Alves

“...É a paga da praga que eu vou te rogar, devagar...”

Sou nó na madeira, um desvio de conduta dentro de um ser harmonioso,
um erro “na cadência bonita do samba”, ritmada, erudita,
um perfume de jasmins cortado por um fio de esterco irritante,
uma coxeada, uma cochilada, uma falha – um crime,
“de chinelo novo brinquei Carnaval, Carnaval”
eu que não me arvorei querer ser melhor que eu mesmo.

Francisco Vieira
11/02/11

Assistam:
http://www.youtube.com/watch?v=GYr8nwx68Jc
http://www.youtube.com/watch?v=pjmPhPbT4ls

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The killing Jar

2011-02-10T16:33:00.000-08:00

As jarras gargalhavam, na sua pontencialidade digna
dos conteúdos gélidos que as faziam suar, na encruzilhada,
jogando os corpos para trás, cujos cabelos seguem o movimento
em meia lua brilhando, cada fio, em cada onda em cascata.

E por que na encruzilhada, o passante descuidoso lançará a pergunta,
a qual será respondida, numa gargalhada tátil,
escorrendo nos pelos do teu corpo, emitindo notas inaudíveis
de prazer, de riso descontrolável e descontrolante destino, ela dirá,
numa expressão de enigmático e despretensioso riso vespertino,
perguntará ‘o que tem a encruzilhada de mais?’

Francisco Vieira
10/02/11

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Balloons

2011-02-10T06:05:00.001-08:00

E se perpetra o crime de aprisionar Hélio
num compartimento de borracha colorida, com muito cheiro,
se amarra um cordão na ponta dos mesmos, sob o nó,
e com esse sequestro se comemoram acontecimentos e datas festivas.

Acontece que tal material torna-se poroso, ou pela presão,
que o estica ao ponto de se romper em alguns pontos distintos,
ou se os átomos vão cavando por si só janelas no látex,
e o Hélio vai se escapando, por entre nitrogênio e hidrogênio,
subindo à estratosfera, lugar onde, definitivamente, mora.

Porém se alguma criança, mesmo adulto, liberta o cilindro pelo ares,
o gás inteiro entra na velocidade junta de todos unidos em pressão,
e se alça cortando o ar vulgar que o aprisiona nas profundidades,
sem nenhum rancor, então, passa pela torre mais alta da Igreja, e beija,
já que só tem valor a ansiedade da viagem e da chegada, e a sensação
de se pertencer ao todo - não há quem não grite.

Francisco Vieira
10/02/11

Imagem disponível em http://tinyurl.com/4bxyk4x em 10/02/11

Visitor

2011-02-09T13:39:00.000-08:00

Eu sou a sombra daquilo que eu não era.
E fui chegando em mim, tomando meus limites,
construindo outros mais profundos, mais abertos,
deixando de caber naquele corpo que se adequou todo,
a minha alma, e cresceu, alçando alturas nunca antes tão altas!

Porém eu nesse corpo novo não caibo em muitos lugares,
onde costumava estar, passar, e há sentimentos e
desejos tão diferentes daqueles de antes que, meu coração,
herói de toda a minha constituição física e mental,
precisou sofrer, de alguma maneira, para se adequar
a essa nova e deliciosa etapa de sentir.

Francisco Vieira
09/02/11

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Máquina Procela

2011-02-07T09:14:00.000-08:00

No meu novo mundo eu vejo a todos
não do jeito que eles querem que eu os veja,
por trás das máscaras que já aprendi identificar.

Mal coladas, mal dispostas, trocadas, síndromes construídas,
eu vejo seu sofrimento debaixo da escuridão da sua vergonha.

O rosto mais triste e machucado que se me apresentou,
sem nenhuma máscara foi o que me chamou em silêncio,
por trás daquela formalidade mais fria, de onde fomos embora...

Francisco Vieira
07/02/11

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Oração a Santa Luzia

2011-02-06T10:19:00.000-08:00

Olhar-te através de um espelho, porque não posso
encarar-te frente a frente, eu que nunca me tenho visto.
Eu não existo pelas arestas – a par, de todo o mar,
que é possível se imaginar existir pelas frestas,
e meus símbolos pessoais são inescritos.
No meu reflexo que há pouco estou aprendendo usar,
na minha personificação plástica corpóreo-consciente,
eu ainda não me acostumei comigo, desde que me foi dado
ser olhado longamente.
Por que olhas, em fim, para mim, que a muito custo posso suportar
tanta benevolência, tanta certidão de mim mesmo
como ser bom, digno desse teu olhar intercursado,
cheio de afeto primitivo, de acolhimento, de paixão!

O vício é o eterno reflexo daquilo que nunca foi visto.

Francisco Vieira
06/02/11

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Báscula

2011-02-05T07:16:00.000-08:00

São os minutos, e não as horas, os responsáveis pela
amizade tão íntima com a tua própria sombra,
porque ficais tão próximos.
Ali achas os responsáveis pela tua situação tão frágil,
a tua constituição quebrada, caída, remontada,
todos vagando contigo na tua própria casa,
onde não tens o teu próprio ambiente em paz.

Queres as horas longes, embora saiba que elas também
não têm tudo...
aqui incomoda demais esse estado de mutilação e sufoco,
vai para os segundos...

Lá os estados não se diferenciam muito, e não os sentes tanto,
então há tempo suficiente para pensar com mais clareza,
e estabelecer uma meta entre os tempos para cima,
assim como para baixo.

Francisco Vieira
05/02/11

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Origem

2011-02-01T13:00:00.000-08:00

Às vezes, meu pensamento flui com a velocidade de uma Desdêmona
entre intrincados caminhos, entre labirintos úmidos e febris,
parafraseando cada frase que escuto, cada música que ouço,
dançando qual bola ciclista nos túneis do tempo, arredondados...

nada me veste, a não ser o resultado da simples equação euXtu
deixando-me assim, nu, perante os varais ascensionados da imensidão,
onde eu percorro com todo prazer o meu próprio caminho,
que há de se encontrar com o teu, mais à frente...

mas foi porque não coubesse mais no teu colo interno, de sangue e cal,
que me expulsastes, já respirando e desejando tuas tetas,
que me davam resultado a uma ânsia que eu não sequer conhecia,
o teu leite foi o meu cúmplice no desenvolvimento de mim mesmo.

Doce terra firme tórrido torrão de solo a sustentar meus passos cegos
na hesitante, frágil, de carne existência do meu eu fora do teu corpo,
os teus braços construíram-me consciência da minha espinha dorsal,
que haverá de me sustentar durante toda a vida extra uterina.

Mas é tão bom voltar a tua casa, já no entardecer, sol laranja,
onde, me esperando, a tua benévola maternagem sobre a mesa disposta,
o colo aberto, sorriso acolhedor, e o amor de que te mamo, dos olhos,
quando então dizes, num fim de suspiro: “meu filho!”

Francisco Vieira
01/02/11

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Nos degraus mais fundos

2011-01-24T17:42:00.001-08:00

Eu já andei no escuro, absoluto escuro,
que apenas podia ser cortado toscamente,
por uma chama desiludida no meio do, absoluto,
escuro da luz das estrelas cinza chumbo...

era quando a noite realmente entrava em nós,
e brincávamos de esconder pelos vãos de luz,
que nos possuía e então éramos comuns a toda treva,
que se fluía dentro de nós e ia embora,
sempre que a escuridão abrisse de novo os nossos corpos...

sinto falta de outra escuridão que ficasse e não esta que está,
que não se muda, não vai embora, que insiste em ficar
a despeito da minha vontade... preciso dessa escuridão,
onde eu possa aí me desnudar, me entregar!

Francisco Vieira
24/01/11

Galeria

2011-01-24T07:13:00.000-08:00

Hoje eu quero a rosa mais branca que houver,
quero colhê-la nas primeiras horas da manhã,
ainda entre-aberta, quero essa vibração dela
que está se dando à luz e ao calor,
quero essa sensação.
Vou buscar no riacho próximo, no ponto
onde a água é mais pura,
encher minha jarra de barro,
com o cuidado de quem toca no sagrado.
Quero assear meu corpo, limpá-lo,
purificando ao máximo, unhas e cabelos aparados,
perfumar-me de mangericão, alecrim, e colônia,
então vestir roupas leves de algodão, branquíssimas.
Para ajoelhar-me descalço frente ao Ibá, com a alegria e satisfação
de quem se paramentou para estar na presença do Rei de Ejigbô,
tendo atravessado todo o deserto por horas,
sem trazer nenhum grão de areia, nenhuma gota de suor,
mas dourados os cabelos, rosa branca na mão,
para falar da minha tão enorme gratidão...

Francisco Vieira
24/01/11

Werther, 2.011

2011-01-23T12:20:00.001-08:00

O amor é um dos poucos sentimentos
que podemos compartilhar despreocupadamente.
Os outros sentimentos, não precisam.
É então quando se abrem os precedentes, um a um,
todo grão vai sendo triturado, pela pedra do moinho.
Enfiar dois campos léxicos no mesmo radical,
isso é quase como fazer clonagem humana!

Quero desplugar.

Ameaçar jogar-me no precipício, gozar,
a tensão minha e dos outros, o medo, o frio
gélido no seio das vísceras, na barriga, esse medo,
se transforma no êxtase (o corpo se esvazia da alma) ,
que me dilacera de emoções, no encontro com a pedra.

Francisco Vieira
23/01/11

Deus

2011-01-22T14:40:00.001-08:00

To create a universe
You must taste
The forbidden fruit.

Sugarcubes

Estou servido cada parte de todo o meu corpo
através das tigelas dispostas ao longo do balcão,
self service e clichê.
Encha sua casquinha de bocados de mim, um fígado, um rim,
e depois me cubra-os de calda de chocolate, que não são mais meus,
e mastigue-os, junto a bocados de marshmallow, jujubas,
mastigue o que eu não mais consegui reter para mim.

Francisco Vieira
22/01/2011

Ciranda de Demônios

2011-01-21T16:30:00.001-08:00

Tem um deles que fica me instigando a reclamação
daquilo que tenho por algo que eu poderia buscar,
não perdesse meu tempo com aquilo, agora,
que, embora eu tenha, e isso me seja insuficiente,
mal, transparentemente colada, em cima de uma possibilidade
de melhora sonhada, porque desejada, amada, acalentada.

Tem outro que me espia, por entre as frestas de trevas,
que porventura se insurgem na luz, procurando, esperando,
para que eu, se esteja sentindo prazer, e aproveitando o bom,
e aí me acusar, cobrar uma ação com resultado,
porque aquela, não dava nenhuma, e que, inclusive,
eu sou indigno de senti-la, nobre, mais que eu.

Tem um outro que nos põe em situações gostosas,
manhosas, ardiladas, pensadas, ensaiadas,
mas que vão espetando lentamente as unhas pontudas,
nas dores que outrora mentirosamente, declaráramos sentir,
e que agora no chegam e chegarão, inclusive, até onde
estivermos então.

E tem ainda aquele que te diz quem tu és,
pela boca grande de todo o mundo,
e afirma tanto e com tanta veemência como és,
te portas, sentes, pensas, andas e vês!
Te afirma com tanta ferocidade de certeza que tu,
na fluidez to teu ser agora dominado pressurosamente,
em que acreditas que és cada gesto e cada pensamento,
enganosamente construído, em cima do nada!

Francisco Vieira
21/01/2011

Ópera

2011-01-20T10:15:00.001-08:00

Dó, Ré, Mi e Fá estavam ocupadas em seus crochês quando a tarde chegou,
palma transitória de um rosto cansado de tanta luz.
Trabalhavam os nós nas cores universais de todos os universos
e soavam brancos, caindo leves plumas sobre os ouvidos humanos:
uma orquestra, cujo equilíbrio também é considerado, dentro do ritmo.

Os passos de cada nó, assim decodificados, interpretados,
podem ser vistos nos indivíduos pela vida:
lufadas de ritmos diferentes, felizes, a se passear por aí!

O ritmo do crochê, faz três nós dentro de um só,
ia enchendo as cestas de casacos, mantas, meias, luvas,
porque se preparassem para um inverno doloroso,
onde não poder-se-ia escutar uma única música.

E porque assim juntas e tão irmãs, em tons distintos,
porque assim então se amarem tanta e tão imensamente,
porque estivesse no ar farto prazer e alegria ,
elas poderiam descansar assim tão docemente entregues,
no regalo do colo daqueles que nos amam,
nos vêem, e nos aceitam tais quais somos...

Francisco Vieira
20/01/11

Ádurà

2011-01-19T09:15:00.000-08:00

O encantamento parte do princípio
de que o outro está aberto a se encantar.

O encantado é uma Fênix que está se ardendo
de quando em quando, na loucura de amar-se
a si mesmo.

O encantador é aquele que dispõe, decide e manda,
na tua vida orgânica, que a possui, desde agora.

O encantamento é doce, macio e tênue aos olhos,
todo construído de cores suaves e convidativas, úmidas,
que se serve numa tigela respeitada, sacra, e se lhe põe aos pés.

O encantamento é apenas um acessório que se leva
à frente de si, para chamar a atenção ao que mais importasse,
que se edifica por trás do encantamento, sereno,
observando a vítima do seu lento envenenamento.

O encantamento é a via por onde genuinamente nossos
corações podem se tocar, sem nenhum atravessador.

O encantamento é a vontade imperativa de se querer mais,
de alguma coisa que ainda não se deu por inteiro.

O encantado morre, frequentemente,
atropelado pela própria dúvida, que o ultrapassa,
quando ele engasga no beijo mais delicado e entregue
que ele recebera assim, sem nunca lhe ocorrer...

O encantamento liberta, entre estes arbustos e flores,
nesses córregos, nesses pássaros, nesses saguis,
cobertos por uma imperceptível rede.

Francisco Vieira
19/01/11

Insubstancialidade

2011-01-17T17:02:00.001-08:00

“Até não haver porta para cair.”
A Daniel Bezerra Gomes

Eu estive olhando as portas assim, absorto, durante dias,
os quais eu não ouso contar, na inecessidade dos mesmos,
e elas se revelaram muito tempo depois, porque desistiram
de se esconder nas suas atitudes fechadas.

Uma ou outra se abriu, deixou passar gente,
abriram-se e fecharam-se, outras jamais se abriram,
outras ficaram extremamente abertas expondo um interior
pouco inexplorado.

Enfim quando as portas se comportam assim, tão livremente,
na nossa frente descuidadamente, é que se pode rir,
tão ruidosamente, enquanto se destranca a própria maçaneta,
e se abre finalmente a esse ambiente entregue espontâneo.

Francisco Vieira
17/01/11

Pele Elástica

2011-01-17T16:36:00.000-08:00

“... te avisei que a cidade é um vão ...”
A Daniel Bezerra Gomes

A dinastia se me faz intumescer e assim me faz no fim uma
membrana fina onde eu me estico sobre mim todo num caracol
cada vez mais fino ao te ver passar, coisa que não vês,
absorta nas tuas plumas e ascendências, me escrutar, assim atávica,
pelos caminhos os quais busco por te ver andar por aí.

É só por causa que a tua beleza é tanta, insuportável,
que eu me deito aos teus passares, aos teus pisares,
é porque eu me posto fino, ampliado meu espaço de superfície,
onde calcas o salto descuidado, que me deixa impresso na gelatina,
versos de um poema que não cantas jamais...

Francisco Vieira
17/01/11

Corpo de baile

2011-01-17T15:05:00.000-08:00

Acendei as velas, espalhai as pétalas, colori o mundo,
sofisticadas essências, cores cambiantes, metais, cetins, assovios,
sedas onde os amantes conectarão, plugarão suas almas famintas de si.

Tanta lauta refeição onde quanto mais se come mais se esvazia.

(Ser amante ao ponto de, na hora da despedida,
a mesma força e energia do abraço da chegada!)

Plantar a esmo, daqui para ali, desconhecendo a divindade,
existente na simplicidade do ato de semear,
porque se reconhece divino sem se saber ser,
sem considerar isso, sem pensar, sem imaginar isso,
na paz do não saber depois de tudo saber.

Semeias minha alma como quem assim faz, descuidosamente,
suas sementes enraízam, que se entranham, espetando-me unhas finas
fazendo florescer e colorir-se a minha alma, a qual arastes,
com o carinho incessante na lembrança dos teus dedos
que deslizavam, ora ficavam, demoravam-se, pelo meu corpo.

Francisco Vieira
17/01/11

O Jardim dos Sábios Bebês (Elas)

2011-01-14T13:09:00.001-08:00

Olódùmarè abaixa e sussurra:

- Òsun, desmembra os quatro estágios do amor:
‘Primeiro se amam com o corpo, o do outro,
e aqueles que são gerados...
depois se ama com esse amor agora contido no peito,
para então amar assim, expandindo desse tronco, desse corpo.’

- Yemoja, desmembra os quatro estágios do mar:
‘A praia me chega, toda dada, toda minha, me convidando,
para entrar no mar, eu mergulho, e, num ímpeto de ar
meus pulmões ardem e as vias aéreas, e eu vou mais fundo,
até eu receber essa toda pressão, meus olhos saltarem,
porque nada mais preciso ver, e então repousar, no leito do mar,
que é onde, por direito, habitam as Deusas...’

_Yánsàn, desmembra a morte:
‘O único amor que não pode ser negado ao ser, porque vital,
é aquele que se tem da mãe nos primeiros meses de colo,
que se desenvolve durante toda a vida, e na plenitude, ao explodir,
morre então, definitivamente, quietamente.
Assim devem morrer aqueles que se tornarão Orixás!’

- Nàná, desmembra a paz:
‘Depois de um tempo no leito do mar,
ou mesmo dos rios, das lagoas, depois de um tempo
no lugar onde se encontram a água e a areia,
que se respeitam, afundar-se, lentamente,
atendendo a um chamado amplificado no peito,
aterrando-se cada vez mais naquele silêncio,
que envolve com o mesmo peso e a mesma sustentabilidade.’

Francisco Vieira
14/01/11

O Jardim dos Sábios Bebês (Eles)

2011-01-14T11:48:00.000-08:00

Olódùmarè abaixa e sussurra:

- Òsányìn, desmembra os quatro estágios do êxtase:
‘O sentimento que eu estou tendo agora é
o de quem anda passos na beira do abismo,
sente a vertigem da fundura,
sem o medo de cair,
e sem o menor desequilíbrio.’

- Ògún, desmembra os quatro estágios da guerra:
‘A contenda entre eles se dará porque fracassaram dialogando,
porque fracassaram de novo a cada morto que tombava,
fracassava novamente, quando desunia os olhares entre irmãos,
e finalmente fracassou mortalmente,
porque nada se resolveu.’

_Èsù, desmembra a transitoriedade:
‘A fração de segundos em que você está aqui é tal,
que por décimos de segundos a menos, poderia ser diferente,
que por tempos muito antes poderia ser muito difícil,
e ainda que, por mais no passado tais segundos estivessem,
tão quão difícil seria equilibrar a essência e o corpo.’

- Òsàlúfón, desmembra evolução:
'A porta que não merece estar de pé, deve cair.
A porta que merece estar de pé, deve cair.
A porta barroca que merece, é linda, deve cair.
Até não haver porta para cair.'

Francisco Vieira
14/01/11

Mandamentos Finais

2011-01-12T14:20:00.000-08:00

Você não pode contar com ninguém!

Você não pode esperar do outro alguma coisa
que você não tem para si, e ainda quer a parte do outro!

Você, só você, deverá ser aquele que vai prover
Tudo o que necessitar na vida, e na morte!

E se o outro chegar e quiserem-se uns aos outros, vocês,
não haverá o que dividir, só adicionar!

E ficarão, cada um, nutrindo-se de si próprios,
e aproveitando Tudo do que o outro trouxer a mais!

Francisco Vieira
12/01/11

Serpente

2011-01-09T19:04:00.000-08:00

Por que na calada da noite,
quando os astros discretos não se importam
em fazer descobrir os que se escondem sob a sombra,
tramando e observando e estudando e investigando?

Por que nos silêncios argênteos, por entre as frestas,
entre as dúvidas e hesitações das gentes de bem,
por que para surpreender, por que pelas costas,
por que mentir, por que insinuar, por que manipular?

A verdade, só e única, é a luz que te afugenta, rápida,
para os buracos do subsolo, para as solitárias alcovas de terra,
onde te guardas dos olhares curiosos, que o teu desamor
atrai, por te fazer tão repulsivo e vil.

A verdade é o sol brilhante que te impusera
o retiro para a clandestinidade da tua miséria consentida,
onde te rastejas a própria forma quase humana,
impulsionado por culpa tão implacável e insana.

Francisco Vieira
10/01/11

A Roupa Nova do Rei

2011-01-09T18:52:00.000-08:00

Quero me despir de tanta carne que me sou,
chegar depois da pele, onde já não sinto frio nem calor,
onde posso assistir os impulsos dos movimentos que não fiz,
contidos e segurados dentro da minha carne.
Eu quero descobrir minhas vísceras, expô-las,
quero olhá-las simplesmente a brilhar na luz,
eu que até ainda apenas e tão somente pudera senti-las
e com a mão tateá-las, apertando, para então descobrir
onde é que ficavam exatamente aquelas dores.
Arranco-as porque não quero mais dor,
arremesso-as de mim, catatônico,
no auge da mais extrema dor e da mais calada paz.
Arranco as carnes também, arranco os olhos,
e assim despido, cego de todo domínio que eu exercia,
de ver brilhar na chama do fascínio, em seus olhos,
o meu perfil pomposo, arrogante,
deixo que me vejam, aquela platéia, os ossos,
em toda a sua fragilidade rosada, antes de perder os sentidos,
definitivamente,
descubro que, infelizmente, esse era o lugar onde eu mais habitava
em mim.

Francisco Vieira
09/01/11

Corona Borealis

2011-01-08T10:57:00.000-08:00

Ariadne foi ao centro,
fazer compras,
com sua cauda obesa e rósea,
- que quebra os muros e -
derrubava os postes e
- faz sangrar as ruas alargadas -
de cujas rupturas vermelhas de carne,
saiam vermes alegres
que lha agradeciam.

Francisco Vieira
08/01/11

A Visão de Deus

2011-01-06T14:21:00.000-08:00

Eu não posso conter a força da minha própria felicidade
ela rompe seus limites e se expande além e aquém,
numa nuvem branca, circuluminada, espaçonávica,
devorando-meu corpo que se ilumina laranja terra,
minha alma que lhe rebrilha num verde intenso,
cujo espírito lilás se ejacula na eternidade,
pulsominando as áreas e espaços e corpos,
pelo universo lúdico por onde eu vou voando, lentamente,
no dorso irregular do Dragão Negro,
com quem cavalgo os óleos pelo Universo.

Francisco Vieira
06/01/11

A Mãe das Águas

2011-01-05T14:29:00.000-08:00

Agora eu ao lado dessa água que corre,
trazendo em si os nutrientes que me alimentam de alma,
que recolho com a peneira fina
que faz par ao diadema que me segura os cabelos fartos.

Libélula chega, e brinca, na luz do sol, refratando-a com as asas,
pedindo humildemente para ser vista e abençoada,
e por detrás os verdes lúcidos da floresta caudalosa,
absorvo a visão e a existência de cada ser que encontro, todos,
e me recolho ao peito nu, exausta, ofegante, fremente, de tanto amor.

Um camarãozinho me belisca o pé, tropeiro, feliz, oferecendo-me a visão
de pequenos seres subaquáticos e fascinados, perante a luz que por reflexo
escorre pelas madeixas por ela mesma clareadas, faiscando,
enquanto eu os fito a todos com amor.

Um beija flor vem brincar na flor que adorna meus cabelos sedosos,
serelepe, sorridente, estridente,
agradecendo-me num sussurro, as bênçãos que todos ali,
já satisfeitos, vieram buscar, e obtiveram.

É porque o amor que eu tenho por todos vós, meus queridos,
quanto mais dele eu vos dou, mais dele ocupa novamente esse lugar,
aqui na altura do meu peito, onde madeixas
guardam o recato, publicamente, descendo à cintura,
descendo até os membros inferiores, que pode ser de peixe.

Assim recomposta me encosto na pedra próxima,
olhando os insetos voejando brincalhosamente
pela atmosfera úmida do ar das cacheoiras,
inspiro o amor que absorvo de tudo aquilo,
expirando gratidão, absorta na contemplação
de tanta vida borbulhante e iluminada!

Francisco Vieira
05/01/11

Zodíaco

2011-01-04T17:53:00.000-08:00

Os sentimentos às vezes são como hélices,
velozes,
que se abaixam e aparam a geografia superficial dos mundos.

Caster e Pólux se posicionam, buscando Aldebaran,
excluindo sensata a enestralmente direção da luz,
decidindo o ambiente, por onde passa, com sua saia
de luz congelada!

A parte da paz que se instala no interior corújeo da estrela
se expande ao contrário, em parte de si, e se relança,
por entre a luz,
pobre veículo do sentimento mais nobre e viril...

Aveículas se espargem por entre as gotas oleosas de som
em átomos,
sustentando a necessidade de se manter tudo equilibrado assim!

Francisco Vieira
04/01/11

Constelación

2011-01-04T17:51:00.001-08:00

Agora descobri porque me pedes e ordenas
mostrar-te a minha crueldade!
Porque me chegas nesse olhar averiguador,
perceptivo, sagaz, cujo mínimo rictus de um pequeno
sentimento de raiva não expressada não lhe passasse,
e jogas as sementes da dúvida, do desconforto,
do desprezo, da malevolência, do desrespeito.
Agora sei porque adornas os atos mais ignóbeis
com os enfeites da bondade, da generosidade,
da amabilidade, da quase servidão.

Porque seria essa a única maneira de arrancar do meu coração
o sentimento de bem estar que me toma de forma
tão morna, tão tranqüilizadora!
Porque seria a única maneira de eu te legitimar
que nada do que aconteceu valesse a pena.
Desse jeito, teu peito rasgado, mutilado,
pudesse se curar mais rápido de um engano,
do que de uma perda irrecuperável...

Francisco Vieira
04/01/11

Agulha no Palheiro

2011-01-04T17:48:00.001-08:00

Não diga “eu o amo” se você apenas quiser dizer,
que nesse momento você está sentindo muito amor.
Recuse aceitar o jogo do outro,
por essa ser a única maneira de tê-lo por perto,
porque você não está fazendo diferente.
Quando toda e qualquer atitude perante uma situação
for-lhe desfavorável, decida-se pela menos prejudicial
a você mesmo.
Não se exponha de maneira desagradável,
tentando ganhar um pouco mais de atenção
do que o de costume.
Durante a raiva, separe e
pense que maneira seria a da sua vontade
e a mais justa, antes de agir.

E use protetor solar. Sempre.

Francisco Vieira
02/01/11

Bola

2010-12-31T04:42:00.001-08:00

Sou descrente, falei, enquanto ela,
no seu sorriso, inundava de luz.
E tem mais: sou um embuste,
enquanto ela, sorrindo, coloria o dia,
como quem enchia a tela de aquarela.
Minhas pétalas são apenas folhas modificadas,
e não têm cor, apenas respondem ao seu estímulo
(sorria, mas não era uma continuação:
um sorriso dentro do outro, como ondas)
de maneira que a todos encanto
com uma mentia cheirosa, adocicada.
Então seu sorriso morreu fundo no meu cálice.
Aceito, desabrochei tranquilo, esférico.

Francisco Vieira
22/01/05

Haicai Deformado

2010-12-31T04:29:00.000-08:00

Vislumbrei a mesma química
coexistindo nos ferros direcionantes do bonsai,
e na vontade da mãe de Jean Harlow.

Francisco Vieira
09/11/00

Contato

2010-12-31T04:08:00.000-08:00

Sou solúvel, é meu destino,
dissolver-me nas crenças do menino.
Não espero nem desespero,
desesperar é esperar.

Antes porém do contato dissolvente,
eu já desaprovava o desgosto da dissolução,
confundido no meio líquido da dor,
liquefeito, desparticularizado, neutro.
Estado confuso, homogêneo, então simples,
na vida comum dos meios fios, meios solventes.
Detergente. Água com óleo digerido.
Assim brindo sem entusiasmo minha taça,
volvo à sacada e, retido pela murada,
derramo o conteúdo borbulhante na calçada.

Francisco Vieira
30/12/04

Cotidiano

2010-12-31T03:45:00.000-08:00

Desacelerei o passo
(sim, sem me preocupar
com a energia que foi
necessária para dar
tal velocidade à marcha,
na verdade despendendo
mais energia ainda)
você atrás de mim
(como pudemos deixar
de notar meu passo
sempre à frente de nós)
e a porta já fechada
quando eu chegara
(nenhuma pressa, nenhuma
que advenha de tal
motivo: eu não querer
estar do seu lado)
choverá hoje?

Francisco Vieira
26/02/05

Caim

2010-12-24T11:39:00.001-08:00

A Ricardo Vieira

O tanto que reclamas do preço
daquilo que não te foi dado,
é do tamanho exato da resistência com que recebes
qualquer gentileza, qualquer ato, ou palavra,
de amor.

Quando antecipadamente, no início de qualquer
discordância, tu levantas ameaçadoramente os braços,
diante de ti nenhuma alma boa permanece,
nenhuma gratidão, nenhum acolhimento fica,
para escutar-te o brado atroante.

Embora te saiba sofrendo de um mal que só existe
dentro do teu peito - e como existe,
não posso ser contigo a pessoa que me pedes que seja.
Não me caberia nesse papel, nesse lugar,
não seria feliz, não seria em fim, eu.
Eu me recuso a dar-te, em primeiro lugar,
qualquer coisa que não seja a minha única verdade.

É, mas no alto desse precipício onde descanso, tu não estás presente.
Sinto isso num suspiro, fundo, que chega na minha bexiga.
As paragens a que assisto agora, não vês ainda, meu irmão.
A lágrima que cai, vem brincando na minha pele, se rolando,
se fartando do movimento em que foi lançada, escorrendo,
alcança meu peito que a absorve, em mais um outro suspiro.

Francisco Vieira
24/12/10

"Questionário

2010-12-23T14:51:00.000-08:00

Você naturalmente é contrária à prostituição.
( ) Sim ( ) Não
A prática da prostituição é o ato mais vil e baixo.
( ) Sim ( ) Não
A prostituição está veiculada ao tráfico, às armas e drogas.
( ) Sim ( ) Não
Monotonia pode levar à prática da promiscuidade remunerada.
( ) Sim ( ) Não
Você é a favor da prostituição.
( ) Sim ( ) Não
Através da prostituição o homem exalta-se.
( ) Sim ( ) Não
A prostituição constitui em crime contra os bons costumes,
a moral e a cidadania.
( ) Sim ( ) Não
Não é verdade que prostitutas de luxo só andam em vestidos de grife,
carros importados e perfumes exóticos e lingeries pecaminosas.
( ) Sim ( ) Não
Nem você nem seu marido, vocês nunca praticaram a prostituição.
( ) Sim ( ) Não
A prostituição é uma prática libidinosa e luxuriante.
( ) Sim ( ) Não
Tem prostitutas as quais você admira.
( ) Sim ( ) Não
Você admitiria uma amizade com a prostituta.
( ) Sim ( ) Não
A prostituição é um ato clandestino, de vandalismo, de banditismo proibido.
( ) Sim ( ) Não
Você liga prostituição à imaginação de líquidos pouco fluidos.
( ) Sim ( ) Não
Você tem sensações que não sabe descrever, ao conversar sobre prostituição.
( ) Sim ( ) Não
A palavra prostituição faz meu corpo vibrar.
( ) Sim ( ) Não
Você já praticou o adultério?
(Não somos católicos, mas queremos saber.)
( ) Sim ( ) Não
Mais de três homens frequentam a minha cama, e não me pagam.
( ) Sim ( ) Não
Você se considera prostituta.
( ) Sim ( ) Não
Você já se apaixonou por uma prostituta.
( ) Sim ( ) Não

Muito bem dona Yacón Conceiçõn Braga, entraremos em contato caso seja escolhida.”

Francisco Vieira
23/12/10

Estandarte

2010-12-23T13:32:00.000-08:00

Eu vinha na prata de ala, onde tudo era mais gigante,
perambular, pelos escrutínios de uma nova era,
pairando no ar pulsadamente como um aeromodelo
do sim, do não, do talvez, do quem sabe...

Não me ousas ordenar escolher-te...
se sois um, posto que te encontras no infinito,
vendei meus olhos, perambulei por ali, para me perder,
escolhi a esmo e entrei, e cá estou sem nem querendo saber,
que caminho me carrega para o infinito!
Não quero saber o não sexo do meu bebê!

Pelo ouro de ala, desfilando, líquido, grosso, morno,
um perolado mar de esperanças, de possibilidades,
rumando em busca de um prazer desconhecido que os impele,
os fascinam, lhes cegando visões não mais necessárias,
árias, música, dança, corpo, suor... Sensualmente!

(É porque quando você para assim, e me olha, me vê,
acolhendo meu momento de prazer dentro dos seus braços,
eu atinjo um nível de emoção cativantemente desconhecido, alto,
e é aqui exatamente que eu quero ficar com você.)

Ah, Ismália emerge das águas e se dispersa
na luz que vem da sua irmã, beijando,
amparando a queda, amparando o vôo,
da diafaneidade dos sentimentos
que me inspira a construção desse poema.

Francisco Vieira
23/12/10

Pérola

2010-12-20T13:58:00.000-08:00

Estou no lugar onde a tristeza se diluiu,
ou choveu, não sei ao certo dizer,
já que me ocupava de um pouco desse mar que eu
conseguira chorar.

Mas agora olho assustado para tudo,
e aquela imensidão negra que se instalara no meu céu,
dissipou-se, deixando uma leve névoa branca luzidia.

Para onde foi tudo e tanto?
Onde estás Arthur?
Em que noite sombria a tua alma,
gentil possuidora da minha, se abrigou desse temporal de emoções?

Estou na calçada, do lado de fora,
molhado, as tintas negras escorrendo,
trazendo a tona a minha própria sombra que nunca vira.

O que me impede momentaneamente de sair gritando,
dançando, bebendo, gargalhando, amando,
é o pouco medo do que eu farei com tanta coisa boa,
no mundo aberto, escancarado, livre, aventureiro...

Francisco Vieira
20/12/10

Werther

2010-12-11T15:32:00.000-08:00

Eu sou Verlaine.
Onde estás Arthur?
Em que noite sombria a tua alma,
gentil possuidora da minha, se abrigou desse temporal de emoções?

Eu sou a tua alma da minha,
com passagem livre entre os corpos
que se agigantam no emaranhado de paixões,
consumindo-nos os espíritos e o corpo, que já não se distrai.

Eu sou você por toda a eternidade.
No piso frio do chão em que desistimos
de nos sustentar,
onde caímos exaustos os nossos corpos
e livres essas almas, a que já não pertencem mais nada...

A nossa poesia jaz mole, sem tônus, pelos ares a girar.

Francisco Vieira
11/12/10

Nódulos

2010-12-10T12:33:00.001-08:00

A André Gonçalves

Os arcebispos já procederam à votação?
enquanto na terra a manada estoura,
e a pele vibra na energia que aquela força tanta produz
em meio de pássaros que se perdem em vôo,
na surpresa abrupta de se entrar na cachoeira de uma vez.

São doze aqueles que sentam e pacientemente aguardam?
a lava fecunda que num estouro ejaculatório
traz à superfície a riqueza e o calor de uma entranha foguinolenta,
áspera, rude, bruta, brilhante!
Estrelas...

Eles recebem a ficha de condenação todos num prato de prata?
a fragrância leve que inspira as massas a tornarem-se
perfumes, na ampla ferocidade das temperaturas,
que movimentam-se vigorosamente, esfriando aquele sêmen vivo,
tornando-o terra, com rega constante.

Terá fim algum dia o sofrimento da vivência desta cena?
a semente que nasce e frutifica, povoando a terra, revoendo a terra,
desenhando a camada externa de um útero proibido, protegido
onde só lá, na mata virgem, poderiam nascer os espíritos,
num seio morno e úmido, que abriga, sustenta e cria.

Assim a vida se deu, assim os rios encontraram o mar,
numa praia tranquila, deserta, coroada de sol, de umidade, de sal...

Francisco Vieira
10/12/10

Aquarela

2010-12-06T13:53:00.000-08:00

Eu queria ser um cisne,
para em teu torso de lama singrar,
para mergulhar no teu mais fundo submundo,
te reconhecer assim inteiro
como quem assiste ao parto de um equino:
Misiáticum.

Explasnáuticum.
Espasmos ciliares das catarses mais dramáticas
da dança que dispensa o uso do corpo,
onde a alma encarna o corpo que controla.

Um peixextetulárium plana,
arvorizado e magenta, dentro do ocaso, espletindo,
consumindo um ar romantizado, rosa, doce, morango,
em cima do altar que é o ventre do seu companheiro.

Roselásticum Plenus se avivam, saindo de suas conchas,
se onde encantam pelas florestas tropicais em tons de azuis,
sendo vermelhas, se parecem lilases, da luz cobalto,
que às vezes escurece as paisagens por aqui...

Francisco Vieira
06/12/10

Monjolo

2010-11-30T14:41:00.000-08:00

Eu acredito em mágicas,
e coisas e pessoas especiais na vida,
a tudo que eu me busco merecedor,
entre a terra e o céu,
que possa me favorecer a felicidade.

Eu suspeito porque não consigo entender
que os mares, nos domingos ensolarados,
são mais verdes do que nunca,
mas só ao entardecer.

Acho possível e considerável a realidade que vai
revelar-me o astro lá em cima, outra realidade, atrasada,
e que bem possivelmente estará apagada.

Por isso vivo neste lugar por um instante que é devanescente:
entre os últimos raios solares, a briga com as trevas arrogantes,
que chegam tomando por direito seu espaço, naquela equilibrada luta
entre forças igualmente ameaçadoras e poderosas,
- pois que sob a luz diluída as cores se mostram mais sensuais,
mais apelativas, as fragrâncias liberadas no frescor do fim da tarde,
onde é maior a umidade de tantos perfumes e aromas, que
sentir-se úmido, lúbrico, no meio destes matos, destas flores,
sentir a pele pinicar sendo picado por diversos insetos pequenos,
enquanto os instintos inflamam a carne fremente, desejosa, espasmódica,
no cio dos animais, pode ser deliciosamente delirante...

Francisco Vieira
30/11/10

Terra

2010-11-29T15:44:00.000-08:00

E você que nunca ardeu,
de que valeu guardar o corpo pra mim,
que o consumirei
lenta
e dolorosamente,

Que junto com meus escaravelhos penetraremos fundo suas carnes,
corroendo,
despindo-lhe até os ossos de um corpo que você achou que era seu,
como pode lhe negar amor, vida, movimento, graça?

Por que você destruiu o monumento que eu própria ofertei?

Francisco Vieira
29/11/10

Montesquieu

2010-11-26T14:51:00.000-08:00

Eu não estou em mim:
estou em, estou algo que avoesço, de repente de rodopio,
independentemente de qualquer ponto de onde eu pudesse tecer
minha trama de movimentos que em nada tocam,
nada pesam, nada sopram.

Que se subsistem apesar das contradições que as constroem,
e que se dispuseram, imperativamente, se auto acolherem,
nas tramas roucas do meu destino!

Vades, gentis almas livres, no vento, incessantemente,
para que possais viver sozinhas, no tempo passado,
se reconhecerem, se reencontrarem, se reorganizarem,
para que possamo-nos reencontrar, no futuro, de qualquer maneira,
porém mais livres, mais fluidos, mais aquáticos, mais luz!

Francisco Vieira
26/11/10

Ulisses

2010-11-26T13:46:00.000-08:00

Eu estou ardendo as costas nuas sob a luz de um novo sol,
que descobri suportar, desde que eu decidi despir-me,
desde que eu decidi olhar na direção que meu coração apontava...

De ti eu não tenho uma simples lembrança, que me invade o pensamento,
numa torrente tão próspera onde não cabe nenhum pensamento outro
- o teu cheiro entranhado na minha pele, entre as dobras, sob as unhas...

O peso do teu corpo sob aquele abraço, onde medimos tanta força,
ainda posso sentir nas minhas costelas, ressentidas de tanta proximidade...

A pálpebra que se pisca, entregue, no olhar não todo aberto que eu fecho,
sob meus lábios, num beijo pousado, te veneram, dessa forma, a alma...

Acima de todo sentimento que me possa resumir porcamente como saudade,
o teu rosto com o sorriso maroto com que sustentas o meu olhar, me cega,
esperando francamente que nada mais possa me fazer pensar em algo que não seja tu.

Circulam ainda na minha organização corpórea, nos meus dutos,
os líquidos que teu corpo me dera e que eu porventura pude sorver...

Ainda assim não te amo, já domino esta fera:
ando, contigo, ao teu lado, por onde formos que quisermos ir juntos,
ando sozinho com outras presenças, outros devaneios, outros nadas,
porque sei que além poderemos nos reencontrar.

Em toda a plenitude de nossa liberdade.

Francisco Vieira
26/11/10

A flor

2010-11-24T10:07:00.000-08:00

A flor balança ao vento,
nascida simples da brutalidade
orgânica e podre do húmus,

sem se dar conta de que é de água,
sem se importar porque reflete a luz.

O coração precisa ultrapassar a humildade
para chegar a refletir a luz.

Francisco Vieira
03/09/2010

Parnaso

2010-11-02T15:21:00.000-07:00

Como é mesmo que você vem me dizendo quem eu sou?

Não dê você as desculpas que o outro quer ouvir
mas que não são as suas exatamente
pois estará dizendo algo de você mesmo ao outro
que vai se afastando de você próprio
levado, mão nas costas, pelas suas falsas máscaras.

Lamente, um pouco a cada minuto, pelo menos,
o fato enlouquecedor de ser uma neurose controlada
-durante poucos anos-
e depois viva o resto da sua vida comemorando o fato
de não precisar vivê-la.

Ame, durante anos, décadas, e desame, num segundo,
sem a dificuldade de ter de carregar nos ombros
a compaixão desesperada de não desagradar o outro.

Eu digo quem você é porque eu penetro no verdadeiro
espírito errante das palavras, criando a partir dele, enquanto escrevo,
situações teatralizadas pelos elementos dramáticos, plásticas,
onde cada criatura verá, dependendo do ãngulo,
da altura, do lugar, o próprio reflexo de si mesmo
e que mesmo eu jamais poderia ver.

Mas ainda assim,
você não saberá dizer quem você é.

Francisco José
02/11/2010

Pétala

2010-10-21T19:40:00.000-07:00

Eu de pedra, tomando uma ducha de pedras,
a areia fina que se desprende de mim correndo suja,
pelo ralo de ar no fundo do box de água,
onde eu respirava som, bebia fogo,
somente uma coisa me impressionou:

havia jasmins nos jardins, pelas janelas...

Deixa eu falar mais ainda uma única coisa, além, sobre reflexo:
eu pretendo aprender a olhar no meu olho e enxergar a mim mesmo, perdido, lá no meio
dentro do vendaval de loucura em que se submerge...

Francisco Vieira
21/10/10

Aasas

2010-10-11T15:20:00.000-07:00

- E como está teu coração, alguma coisa te amargura?

- Nada além da vontade que o toma de que chegasse alguém,

assim do meu lado, alguém que perguntasse das flores do meu jardim.

- Elas estão bem, as flores?

- Espetaculares! Se esse alguém me chegasse hoje assim, de surpresa,

e eu o levasse a vê-las, ele as veria no esplendor da sua beleza e frescor.

- Também eu sonho ver um jardim quase que encantado

pelas mãos delicadas com que o jardineiro amorosamente as cuida,

que as ama uma por uma, cor por cor, canteiro a canteiro.

Os namorados pararam, viraram-se e olharam para dentro um do outro,

com a aquiescência amorosa de quem deseja e oferece o peito nu.

Os pássaros ao redor calaram-se, e assim as águas
e a gleba inteira calou-se

para ouvir a respiração uníssona de dois corações que se encontraram,

e que agora se quedam na contemplação eterna de quem se quer o outro.

Francisco Vieira

10/10/10

AvaGardner

2010-10-10T17:39:00.000-07:00

Em algum nível você se mostrou disponível,
e isso aqueceu uma parte muito puramente virgem do meu coração
e eu enlouqueci com o fato de não mais conseguir enxergá-la no olhar
que foi se apagando de algum foco de uma incerta direção de dentro do seu coração.

Um clarão em que duas imensidões puderam reconhecer-se profundamente,
numa tempestade no meio da noite em alto mar,
a amplidão de espaço e poder do outro defronte ao outro
num momento de luz e claridade de duas grandes massas de energia,
mas que não se pode ficar

aceso para sempre, já que cegaria os olhares que não
suportassem ficar sem olhá-la fascinados,
nem por um instante sequer...

Francisco Vieira
10/10/10

Onze mil novecentos e noventa

2010-10-01T15:22:00.000-07:00

Eu quero voar.
Ao bater as asas
que devo fazer?
Me jogar?
De onde?

Estou entre o ontem e o amanhã, mas não no meio, no presente...
Que medo eu tive agora de parecer um lagarto, e passei que nem um cisco
pelo olhar das pessoas...
Qualquer lugar deve ser improvável que eu esteja,
conquanto me busque.
Nada nem ninguém há de me encontrar.

Francisco Vieira
01/10/10

Eu não sabia que a Conceição ia me bater

2010-09-26T18:49:00.000-07:00

Eu não preciso mais das tuas tetas para me alimentar,
eu junto coisas desconexas, desconjuntas,
para me ameaçar com a prodigalidade de um evento
díspare
que possa me transportar quilômetros daqui.

Nesse momento a vida na encruzilhada me pareceu ameaçadora,
agora que não tenho ninguém em quem me escorar,
as minhas carnes todas e as vísceras sendo arrancadas
pela força mandibular de uma fera na ânsia assassina esfomeada.

E digo que caminhei à toa, por aí, o vento no rosto e cabelos esvoaçando,
sem nenhum pudor em não ter nenhum constrangimento de não saber ao
certo o meu destino - a procura não é o lugar onde se possa ir,
mas onde se possa estar, ficar, permancecer, independente de tudo,
que só é possível medir o valor quando despertado dentro de si do
indivíduo,
que passa a saber ao certo o que é sentir-se em liberdade...

Francisco Vieira
26/09/10

Fruto da Paixão

2010-09-23T16:38:00.000-07:00

A Elmo Serra Santana

Eu no fundo, carrego escura e dura a polpa da vida.
Atravesso dentes que me mastigam, estômagos que me fervem,
poderosos e absorventes tratos intestinais, e caio no solo defecado,
mas despertado por esse processo que me livrou da casca mais grossa no exterior,
e então agora posso absorver a umidade que vai dar vida ao princípio que eu carrego,
e que se transformará na planta aos cujos pés assistirei seu universo de nascimento,
crescimento, reprodução e morte, derretendo lentamente no meu processo contínuo lento.

Eu sou de luz!
Tenho sabor a cheiro de mar, horizonte, sol, areia e concha quebrada,
sou de amarelo, diáfana, flutuando nessa polpa minha própria delicadamente,
e meu cheiro inspira um beijo,
e envolvo com a minha leveza que enleva,
conservo-os numa acidez equilibrada, atípica dos ambientes digestíveis,
e sirvo apenas e humildemente às caras sementes às quais ofereço, seduzindo,
com meus aromas e sabores ácidos, picantes, e adocicados...

Eu sou quem se virou para dentro, dando as costas duras para o que não
fôsse–me eu mesmo, no escuro, assistindo esse balé de inquebráveis cascas,
que dançam dentro de uma bolsa de gel adocicado de bolhas dentro de bolhas,
virar uma ansiedade coletiva de se romperem, de cumprirem seu destino,
quanto estivermos todos muito maduros, então a luz vai entrar, me completando,
ao me clarear a visão de tudo aquilo que eu sempre acreditei que realmente houvesse,
os quais eu ofereço, no solo, rompida, a todos os animais e insetos que vierem
para libertá-las e depositarem-na no solo que lhe servirá de útero de terra.

Eu sou aquele que só pode ir para cima, porque quer, anseia e procura,
chegar em lugar nenhum, só pelo prazer de, na mais completa cegueira,
avançar sempre, sentindo apenas o prazer de buscar e conseguir,
abrindo meus braços que vão agarrando e se enroscando em todas as minhas conquistas,
dando-me suporte para receber a força que me vem lá da raiz, impulsionando,
rodopiando, cavalgando o nada, sentado no dorso da profunda e enigmática inexistência,
escalando o próprio futuro, deixando possibilidades de vida em cada oportunidade,
em cada lugar, em cada inspiração que eu conseguir, que eu galgar, até me faltar
a energia que me impulsiona da raiz, e eu parar, dar o último suspiro, e descansar enfim.

Eu me abro, ao espaço onde o ar acode interessado, o meu aroma,
doce, interessante, sedutor, cheio de luxúria maliciosa,
um cheiro vermelho de paixão, que incendeia e reverbera a atmosfera ao meu redor,
atraindo para o meu cálice todo inseto que quiser se lambuzar de aroma e doce,
os quais eu ofereço por conta do meu grito sensorial berrado,
e sacudindo-se meus estames e carpelos, enfim me engravidar, quando então
eu me abandonarei externamente, concentrando-me no meu ventre que passa
a existir por mim, que já sequei toda, durante o processo até a queda no solo.

Francisco Vieira
23/09/10

O Poeta

2010-09-21T19:33:00.000-07:00

Bem, para vocês que não me conhecem, eu sou o Poeta,

nascido de catacúmbicas lembranças, instado a ser por avessos e chuleados,

alguém que não sabe muito bem e exatamente o que faz,

como se imagina,

e cuja sorte nem sempre tem pássaros que não sejam negros e pestilentos a segui-lo.

Sim senhores, este sou o Poeta e,

como o poema tem forma e a vida não,

como os girassóis cumprem sorridentes o seu destino de assistir ao sol,

as abelhas lotam excitadas, de mel, as suas colméias,

passarinhos terminam os seus ninhos, esperançosos,

quando tudo é mais tépido e úmido, e os dias mais compridos,

o Poeta muitas vezes está no quarto, vivendo as dores que lapidam pedras em carne,

cuspindo seus pulmões de quando em quando.

O Poeta sou esse,

quem cria versos como quem se enlouquece, se autoflagela,

respira fundo ainda quando a mão pontuda da dor lhe esgana,

resgata a luz para onde ainda havia treva dentro de si:

o Poeta, eu, é aquele que se revela as entranhas a luz do dia.

Portanto, quando disser das pérolas e das turmalinas,

das catleyas e das rosas, dos beija-flores, das borboletas,

espalhando uma sucessão de cores e aromas e texturas,

lembrem-se

aquilo é o sangue negro, que o poeta carrega nas veias e o enche de dor,

transubstancializado.

Francisco Vieira

21/09/10

Emeraude

2010-09-21T07:56:00.000-07:00

Nos instantes em que nada anseia ser dito,
quando há apenas o sentimento que precisa e se quer expressar,
a receita sugere o uso das palavras com parcimônia.

Como as claras que se batem até a neve,
e que sustentam toda a leveza da mousse,
palavras servirão de veículo às ideias,
que serão sorvidas delicadamente,
e se depositarão, esperando, calma e fracionadamente,
por toda a língua, espalhando, o sabor do chocolate.

Isso, claro, quando o olhar não mais for excelente
em revelar a real paixão das intenções,
quando elas soçobram no patamar de serem inundadas
por lágrimas que chegam de saveiro, catarticamente,
quando se experimenta o crème brûlée.

Francisco Vieira
20/09/10

Diálogo de gramáticos

2010-09-19T11:32:00.000-07:00

- Acabei de sair de uma situação
onde eu era uma subordinada adjetiva restritiva, cansei.

- Ah sim, eu também agora procuro
alguém que seja coordenada comigo na vida.

- É mesmo?
Posso ser sua sindética?

- De uma forma gentil preciso dizer que não,
eu procuro outra assindética.

Francisco Vieira
19/09/10

Superfluidade

2010-09-19T11:23:00.000-07:00

Morreria de qualquer jeito, morreria.

E mesmo que eu me houvesse sobrevivido,
inda assim morreria,
porque é igual a toda a tristeza do mundo,
reunida,
a dor de não ser aceito pela mãe.

Então eu não nasci
mas eu mesmo, quase, me matei.

Francisco Vieira
19/09/10

Zeelia

2010-09-18T20:31:00.000-07:00

Eu não quero mais amar a flor,
que se escapole do cálice depois de tempos aberta,

porque se dá longamente ao sabor da brisa,

que se brinca dela desconjunta enquanto vai ao chão...

Eu não quero mais amar a flor,

cujos veludos se escondem mais escuros,

e da timidez das suas reentrâncias e concavidades perfumadas

conclamam abelhas excitadas de desejos luxuriantes...

Eu não quero amar a flor,

que aromatiza as gotas de orvalho sobre suas pétalas,

só por brincadeira, por criatividade, por investimento,

e que soltam no ar os perfumes recolhidos em cada bordado sensorial...

Eu quero amar a flor,

essa criatura diáfana e aquosa, tecida em perfume e maciez,

que me espanta a tristeza e me põe pleno e feliz, radiante,

mas que se solta a alma em essência, suavidade e carmim...

Francisco Vieira

19/09/10

Vida

2010-09-08T20:00:00.000-07:00

Eu,

que já me senti superior a ti,

que já experimentei a loucura absurda da possibilidade remota de ter te vencido...

que fui cansando e vendo com cada vez mais clareza onde estou:

aqui no chão

de barriga exposta as tuas mandíbulas poderosas,

as patas enormes me prendendo braços e pernas,

enquanto vou calando meu último grito,

no aterrorizante olhar impassível com que me fitas

- eu peço somente isso, numa última tentativa de negociar nossa dívida:

Não tenhas pena de mim!

Francisco Vieira

07/09/10

Delfinópolis VIII

2010-09-08T19:56:00.000-07:00

Cheguei á fonte muito cansado, no alto do morro,

subindo as cachoeiras inclementes, escalando

entre mordidas e picadas, e tudo parece tão silente

que me envergonha a respiração gulosa com que mordo o ar.

Por entre o capim mimoso surge a água tranquila

que escorre docemente vinda do ventre profundo da terra,

até o primeiro e pequeno dique, ali, onde se formou um jardim subaquático,

com peixinhos alegres nadando entre espirais de algas,

e pedaçinhos de argila salpicando o fundo branco marmóreo.

Cheguei quando a dona da casa não estava, mas trouxe presente:

uma sombrinha florida, da altura de um palmo, feito com bambu,

já que o ouro seria o único metal bem vindo aqui.

O presente do ano passado está lá, do lado de fora da casa,

uma sacola de compras, exatamente como eu o deixei.

Os outros presentes também estão lá, todos enfileirados.

Aqui é um lugar onde eu preciso voltar sempre.

Passarinho voou, avisando que ela chegaria tarde,

e se foi, de volta para a sua solidão junto de outros passarinhos,

nas árvores onde descansam o afã da caça e do vôo constantes.

Eu vou descer o caminho por onde as águas se vão apressadas,

não antes primeiro de descansarem naquele singelo jardim,

recém nascidas, recém escapadas, recém iluminadas, recém respirando...

esperando firmarem-se para a longa caminhada até o oceano.

Francisco Vieira

06/09/10