O Poeta

Bem, para vocês que não me conhecem, eu sou o Poeta,

nascido de catacúmbicas lembranças, instado a ser por avessos e chuleados,

alguém que não sabe muito bem e exatamente o que faz,

como se imagina,

e cuja sorte nem sempre tem pássaros que não sejam negros e pestilentos a segui-lo.

Sim senhores, este sou o Poeta e,

como o poema tem forma e a vida não,

como os girassóis cumprem sorridentes o seu destino de assistir ao sol,

as abelhas lotam excitadas, de mel, as suas colméias,

passarinhos terminam os seus ninhos, esperançosos,

quando tudo é mais tépido e úmido, e os dias mais compridos,

o Poeta muitas vezes está no quarto, vivendo as dores que lapidam pedras em carne,

cuspindo seus pulmões de quando em quando.

O Poeta sou esse,

quem cria versos como quem se enlouquece, se autoflagela,

respira fundo ainda quando a mão pontuda da dor lhe esgana,

resgata a luz para onde ainda havia treva dentro de si:

o Poeta, eu, é aquele que se revela as entranhas a luz do dia.

Portanto, quando disser das pérolas e das turmalinas,

das catleyas e das rosas, dos beija-flores, das borboletas,

espalhando uma sucessão de cores e aromas e texturas,

lembrem-se

aquilo é o sangue negro, que o poeta carrega nas veias e o enche de dor,

transubstancializado.

Francisco Vieira

21/09/10